Esa marca...

Para los griegos que fueron contemporáneos de Sócrates, entablar una discusión con él era un verdadero problema. Pero no porque aquél tuviese la razón siempre, sino porque su capacidad de analizar las cosas y de navegar silogismos lo convertían en un rival indestructible. Y después ellos, cuando volvían cabizbajos a sus hogares después del bullicio de esos banquetes, se preguntaban cómo era posible haber quedado tan mal parados aun teniendo la razón de su lado. Es que Sócrates era el único que lograba mantener una línea de pensamiento sin dar un paso en falso. Esto llevó a Aristófanes y a otros a volcarse a un raciocinio extremo, a un sobreanálisis de todo cuanto tenían pensado decir, para no trastabillar.

Este hábito, como muchos de la raza humana, se fue instalando entre algunas gentes, trascendiendo al paso de los siglos, y llegando hasta nuestros días. Mucha gente siente la necesidad de pensar todo mil veces, analizar cada una de las variables antes de tomar una decisión; y yo soy uno de ellos. Medito todo, tratando de armar en mi cabeza un mapa, una red de las posibles consecuencias que pudiese tener cada uno de mis actos, para así elegir el que menor riesgo represente. Y no está del todo bueno, porque una forma de reducir el riesgo es repitiendo caminos conocidos, lo que suprime la posibilidad de nuevas experiencias.

Por ejemplo, recuerdo a los 19 años cuando tocaba el bajo en una banda de rock, y me vestía mayormente con ropa negra, y solía moverme en ese mundillo de antros de mala muerte donde tocaban bandas horribles. En plena efervescencia adolescente, donde la rebeldía está por sobre la razón, yo permanecí inmutable. Empezaban a aparecer amigos con piercings o tatuajes, y si bien a mí me tentaba un poco la idea de hacerlo, no podía decidirme. Sentía que el tatuaje era algo permanente, y por más seguro que estuviese en ese momento de imprimirme algo en la piel, nada me aseguraba que años más tarde no me fuera a arrepentir. Y si eso pasaba ya no habría vuelta atrás.

Me podría haber tatuado el logo de alguna banda, pero capaz me dejaba de gustar. O un personaje de alguna serie, pero eventualmente podía pasar de moda. O un chirimbolo sin ningún significado, pero, ¿y se me cansaba? Lo único que tenía muy claro es que nunca hay que tatuarse el nombre de nadie, ni de la persona que más uno ame. Imagino si me hubiese tatuado el nombre de Nina en el 2007 por ejemplo, que tan enamorado estaba. Qué error. Tan enamorado que el día de San Valentín, después de salir del trabajo, me fui pedaleando como un desaforado para comprarle un lindo regalo, porque no había tenido tiempo antes. Llegué al centro de San Isidro, até la bicicleta a un poste, y recorrí los negocios en busca del obsequio que más le gustase. Conseguí unas ropas muy lindas, que sabía que le iban a encantar, y enfilé hacia mi casa, muy sonriente, pensando en la noche que íbamos a tener. Se ve que las dos bolsas que cargaba no me dejaron maniobrar bien, porque cuando la rueda delantera mordió una piedrita, me caí aparatosamente sobre la vereda, recibiendo golpes y raspones varios. Sobre todo uno en el antebrazo izquierdo, que me quedó sangrando. Igual no fue gran cosa, porque pude seguir pedaleando hasta casa, y en pocos días ya no me dolía nada.

Pero se ve que me falta alguna plaqueta o algo en la sangre, porque la cicatrización no resultó muy buena que digamos, y me dejó una marca perenne, que cada vez que la veo me recuerda a aquél día de los enamorados. Pero por suerte no me tatué su nombre, y ya nada me la recuerda.

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